La Calle

La Calle

Bad Girl

Estas bichas presas dicen que saben pelear
Que pueden hacer de todo
Que tienen mañas que uno no tiene
Que la calle es joder

-Ni saben que es la calle-

Vivir en la calle es arriesgarse a que te den duro
Es no tener un techo donde vivir
Es aguantar grandes tempestades y frío
Es pasar hambre
Es encontrar amigos que solo te inducen a cosas malas
Es terminar en la cárcel o en el hospital -con suerte-
Es tener que obedecer a un corredor de clica*
en vez de a tu mamá y tu papá
Es exponerte a que te maten y a que te violen
Es no tener el refugio de nadie

Para ellas es un orgullo decir que son de la calle
porque no saben como es criarse allí.
La calle no es la gran cosa,
es lo peor que le puede pasar a uno.
Si hubiera sabido que era la calle,
no la hubiera escogido.
Pero como el camino es así…

*corredor de clica: persona dentro de la pandilla que da órdenes en la calle

No sabía que era palabrero*

Publicado por: Olivia

No sabía que era palabrero*

Margarita

No sabía que era palabrero
pero yo a él lo quiero mucho
pensé que era una persona
que no llegaba a gran límite
pero aun así él era todo

El decía que me amaba
yo le creí
aunque ahora él va a ser papá
quiero sacármelo de mí
y no puedo

De la noche a la mañana
tiene otra mujer
me duele mucho
pero así es una de mujer
-pendeja-
le creemos a los hombres
sin pensar lo que hacen

*palabrero: una persona de respeto dentro de la pandilla que da ordenes

¿Cómo les digo homeboy?

Publicado por: Olivia

¿Cómo les digo homeboy?  

Butterfly

Homeboy era
una palabra
que me llegaba un montón
por como se oía.
 
Un homeboy era
alguien fuerte
con autoridad y carácter
seguro de lo que hacía.
 
Un homeboy era
alguien iba a estar allí
desde el principio
que nunca me iba a fallar
que me iba a apoyar y corregir.
 
Los homeboys eran
mi familia
que no me dejaban perder
que me protegían, me cuidaban,
y me daban amor.
 
Un homeboy me daba seguridad
de que si pasaba algo,
íbamos a responder todos por igual
porque sentíamos la alegría
de compartir el mismo dilema.
 
Un homeboy iba a meter pecho por mí
si no salían las cosas como queríamos.
Un homeboy jamás
quisiera un daño para mí.
 
Pero llegó el día
en que vi
las dos caras
de la moneda.
 
Noche. Una casa. Alcohol. Drogas. Dinero.
5 homeboys. A verga. Bien pedo. Música. Armas.
Insistencia. Resistencia. Enojo. Decepción. Gritos.
Suplicación. Mis llantos. Sus risas.
 
Yo Les Valí.
 
Asco.
Repugnancia.
 
No podía hacer nada.
 
Mi mente se bloqueó
para no sentir más.
 
Abandono.
Soledad.
Entre medio de tanta gente
no me veían.
 
Arrepentimiento por haberme salido de mi casa.
Miedo de seguir caminando en la calle.
 
¿Cuántas más personas habían así dentro de mi pandilla?
 
¿Cómo les digo homeboy
después de lo que me han hecho
sabiendo que yo era parte de la misma familia?
 
¿Cómo les digo homeboy sabiendo
que lo que me hicieron me iba a lastimar
y perjudicar como mujer?
 
¿Cómo les digo homeboy con respeto
si a la larga solo es el plante, la muy paja de lo que son…
los firmes, los respetuosos…
 
¿Cómo les digo homeboy
con el cariño y afecto que me piden
si en realidad me dan asco y decepción?
 
Algunos pocos
tienen ganado
llamarse homeboy.
 
Pero para mi
la palabra perdió su significado
la noche que me demostraron
lo que son capaces de hacer.

¿Por qué tiramos el paro?

Publicado por: Olivia

Muchas mujeres y jóvenes privadas de libertad están presas por “tirar el paro,” o por hacerles favores a miembros de la pandilla (traer extorsiones, mover armas, transar drogas, entregar a enemigos, etc.).  Las mujeres se arriesgan en maneras bien yucas para sus maridos y para los bichos del barrio, y después muchas se sienten desilusionadas y abandonadas pagando el crimen (sola) adentro.  Muchas veces, cuando cae presa una mujer, la abandona su jaino (novio) y consigue otra.  Sin embargo, pocas veces cuestionan este dinámica de “tirar el paro” a los homeboys.  Ayer, yo le pregunté a una joven, y el siguiente poema es el resulto de esa conversación.

¿Por qué tiramos el paro?

Joven, 18 años

Yo lo hacía
¿por qué?
He pensado y pensado
Y nunca he llegado a una conclusión
Lo hacen por feria* la mayoría
Algunas lo hacen por miedo
Yo quizás para quedar bien
Para guardarlos a ellos
Les agarré cariño a estos majes
Pero nunca pensé que iba a pagar

Los bichos no pueden hacer lo que un civil hace
Es mentira que un homeboy va a mover un cohete
Siempre tiene su bray**
Pero una mujer sí puede poner su faldita, sus tacones
En la cartera puede andar marijuana, una pistola
Y un jura no la puede revisar

Utilizan a las mujeres
La mujer es más bruta en este sentido
En todo dice “si”
Todavía no caigo en ¿por qué?
Pero aquí estoy, pensando

*dinero

**el estilo de los homeboys, que atrae a la policía

 

Ser Mujer

Publicado por: Olivia

Para el Día Internacional de La Mujer, compartimos este poema escrito por una joven privada de libertad sobre que significa para ella ser mujer.  Ahora,  queremos recordar todas las mujeres y jovenes atras de las rejas que siguen en la búsqueda de paz y perdon.

Ser Mujer

“The Lazy One”

Ser mujer no significa que nos pueden maltratar

Ser mujer no significa que nos pueden agarrar de choleras*

Ser mujer no significa que solo servimos en la cama

Ser mujer no requiere de recursos de belleza

porque muy dentro de cada una de nosotras hay una mujer que vale mucho.

No dejamos de ser mujer solo porque nos prostituimos

No dejamos de ser mujer porque nos acostamos con una persona del mismo sexo

Nosotras las mujeres necesitamos amor, cariño, comprensión

Alguien que nos ame y que lo demuestra con hechos, no solo con palabras.

No existiría ningún hombre

si no fuera por una mujer.

Madre solo es una

Tata cualquier perro puede ser.

Me siento orgullosa de ser mujer.

*choleras:

*tata: palabra Nahuat que significa padre

Tattoo

Publicado por: Olivia

Muchas jóvenes que tienen pandilleros como parejas viven con la preocupación constante que los pueden matar.   Jóvenes privados/as de libertad se tatúan en la cárcel —por aburrimiento, para sentirse mas identificado con la pandilla, por autodestrucción.  El hecho es que tatuarse con números o letras de la pandilla es condenarse a muerte, ya que te haces más visible a la pandilla contraria, y se te hace mas difícil tomar la decisión de salir de la pandilla.  En el poema que sigue aquí, una joven cuenta su reacción a la noticia que su pareja de 7 años (con quien quiere tener hijos algún día) se tatuó la cara.

Tattoo

Joven, 17 años

Ayer me dijo que se tatuó la cara
Yo solo me quedé callada
“Ya no va a ser lo mismo,” le dije
No vamos a poder salir a cualquier parte

En la noche me puse a llorar y a llorar
Cuando mi mama lo vea ya no lo va a querer
Porque a ella le da miedo que nos maten a los dos

Si yo quedo embarazada,
cuando lo matan a él,
Quedaré sola
Y no quiero eso.

Es bien difícil ser hyena
Pase lo que pase yo siempre voy a estar con él
Lo quiero tanto que daría mi vida por él
No se que será de nosotros

Hace Tiempo

Publicado por: Olivia

Este poema fue escrito por una joven que salió del centro de reinserción hace 10 meses.  El año pasado, publicó varios poemas en Duras Lecciones (“Tu hija terrible,” “La unica batalla perdida,” “Para que no sepas,” y “Pertenezco a un mundo de soledad”) y ahora se encuentra viviendo con su papá y tía y estudiando.  Sigue en contacto, sigue escribiendo, y me sigue impresionando con sus versos sencillos y sabios.

Hace Tiempo
Camerón, 16 años

Hace ya tiempo que el sol se escondió
Hace tiempo dejé de amar
Hace tiempo dejé de llorar
Hace tiempo dejé de sentir
Hace tiempo dejé de creer que el amor existe.

Hace tiempo dejé de tener mamá
Hace tiempo dejé de tener papá
Hace tiempo dejé de tener una hermana
Hace tiempo cambié mi corazón por una piedra
Hace tiempo dejé atrás aquella tonta

Por eso soy quien soy.
Soy la foto, la pintura,
de todos aquellos que un día me rompieron el alma y me mintieron.
Llorar, llorar
Eso era todo lo que hacía.

Pero hoy camino con la cara en alta,
porque todo en esta vida es prueba y error.
Prueba y error.
Y yo ya cometí mis errores.

El día que cayó presa mi mamá

Publicado por: Olivia

El día que cayó presa mi mamá

Joven, 17 años

El día que cayó presa mi mamá
Fue la primera vez que tuve relaciones
Fue el día que cumplí mis 15 años
De la depresión me deje llevar

El día que decidí tirarme a joder
Empecé a andar en la calle, a extorsionar y robar
Mi abuela no podía ella sola con 5
Yo les tenía que ayudar a mis hermanos

El día que a mi mamá la fui a visitar
Yo no quería que se diera cuenta
“Pensé que ibas a ser mejor hija.”
“Pensé que ibas a estar conmigo.”

El día que mataron a mi tía
La acuchillaron, la torturaron
Yo decidí ser parte también
Para poder morir igual que ella

El día que caí presa yo
Me dio cuenta de tanto que había sufrido mi mamá
Me arrepentí de haberme dedicado a andar en la calle
Ahora ni el cariño de ella me puede salvar…

Mi enemigo

publicado por: Olivia

Mi enemigo

Joven, 18 años.

Mi nombre es odio.
Vivo en tu corazón y en tu mente.
Nací del rencor,
nací cuando a tus amigas mostraste amistad
y te pagaron mal.

Mi apellido es Negro.
Mi mamá es Furia.
Mi padre es Rencor.
Mi hermana es Violencia.
Cuando conoces a mi familia
vas a sentir miedo,
vas a estar atrapado.

Te voy a dar ganas de matar.
Voy a hacerte pensar solamente en lo malo que te pasó.
Te voy a obligar que te destruyas a ti misma.
Te voy a hacer sufrir.
Voy a sentir satisfecho y orgulloso cuando te suicides
porque gané yo.

No me dejas entrar en tu corazón,
pero cuando entro
Me puedes destruir pensando en alguien que has amado
Me puedes destruir siendo inteligente y comprensiva.

Cuando encuentres el amor dentro de ti, yo desapareceré.

 

¿Qué otra cosa podía hacer?

Publicado por: Olivia

Un tema que se repite en conversaciones que tenemos con las jóvenes es la venganza.  Muchas han experimentado la pérdida de seres queridos, parejas y amigos, y han expresado su deseo de quitar todo el dolor, sufrimiento y enojo que sienten al enfrentar la muerte violenta.  Esta joven escribe sobre su reacción cuando torturaron y mataron a su querida tía.

¿Qué otra cosa podía hacer?

Joven, 17 años

Se siente bien feo saber que no podes hacer nada.
Ver a mi abuela llorar a su hija
Ver a mi mamá, mis primas, cuando la enterramos
Yo la pinté cuando la velamos
La sangre de ella era igual que la mía

¿Que lo metieron preso hartándose de la costilla del gobierno mientras que mi tía contaba aviones?  No me bastaba esto.

No pude aguantar la necesidad de vengarme
Supe quien lo había hecho, entonces hice lo mismo a él
Me hizo sentir bien.  Después sentía mas paz
Me desquité. Ni él ni ella.
Por lo menos ya no se iba a reír por haber quitado una buena pieza